El horror, el dolor, la pérdida… ¡matar! es la palabra…Matamos tanto y tantas veces, que en el alma ya hay callos. Maté a mi amigo, a mis vecinos… me mato un poquitito todos los días a mi mismo...
¡Apenas hay tiempo! ¡¡Rápido!! (Se está formando ya, otro callo) Sólo hay tiempo para rescatar una poesía antiguamente escrita…
Cuando pienso en los niños con hambre,En sus pieles arboladas…… Por alambres de púa pasa la humanidad ahora y en los desgarros,saltan las chispas perennes.Y es agudo, claro.Es agudo un pan atado con alambres. En una torre,Y allá arribaNo baja, y se ata más.¡Hay! La cuestión es urgente…Es nada con dolor;Sin camino…¡¡¡Dios mío!!!¡¡Qué perdón necesito por mañana!!¡¡Qué dolor intraducible hoy!!¡¡Qué dolor infinito, mañana!!
